¡AY, AY, QUERIDO JUAN!

No me cabe duda, querido Juan,
“el nido de tus ideas… es magistral”.

Y, cuando la placidez del siglo
se instale en la memoria de la comunidad,
Estilo horizontal o vertical.
-¡Insectificación!-
Valores individuales y redención.
Ay, Dios. ¡Ay, señor!

El resplandor de la evolución
trasciende, en ocasión,
el límite inflexible del ostracismo.
Medio hombre, medio bruto
el centauro se volvió y miró,
y miró y vio
la noche oscura del egoísmo.

Medio bruto, medio hombre,
Viendo el cielo siguió al galope

¡Justicia y libertad para el centauro!
Dulcificar la vida. Los sustitutos.
Los opuestos extremos inventaron
el suicidio de la alegría
y se vistieron de blanco
para festejar la muerte de la armonía.

Ay…ay, querido Juan
“el nido de tus ideas es magistral”

 

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EL HOMBRE URBANO

 

Atrapado en las redes de la araña
ciega tanto la luz como la sombra.
Por las calles se extiende la maraña
absorbiendo la crisis que lo asombra

Entregada a la espera del mañana
la ciudad mueve vertebras, repletas
de ilusiones que enredan las ventanas
y sacuden nostalgias y siluetas

El hombre urbano, sentado en una silla,
el corazón furtivo en el espejo,
ve los sitios que roen las polillas.

Y rememora algunos llantos viejos,
pupilas irritadas y amarillas,
y silencios que suenan desde lejos

 

LAS PALABRAS (Versión ampliada)

¡Es tan fértil el valle de palabras!
Unas logran escapar al pensamiento
por las brumas del hoy y del mañana.
O revolotean su alegría por los besos
O se suben, de prepo, a las caricias
O te llenan de llagas la garganta.

Hay palabras que miden las distancias
y hay otras que retumban, impacientes,
y revisten de frío la mirada.
Hay algunas que se ciñen al olvido
y semejan el tañer de una campana.

Hay palabras de todos los colores
Unas rojas, de furia desatada,
otras verdes que abrazan la esperanza.
Celestes de tenues resplandores
y las hay brillantes y doradas.

Hay palabras que llegan con la lluvia
o provienen de tormentas provocadas.
Otras apacibles y pacientes,
cálidas, tiernas, mansas, sosegadas.

Hay palabras que engalanan las estrellas
y caminan de noche los jardines
vestidas de rosa y azucena
y las hay que despiertan con el alba
y remontan ufanas las aceras.

Hay palabras de formas muy diversas
redondas, triangulares y cuadradas.
Y hay algunas que dicen frases bellas
y otras que asestan puñaladas,
Unas van recitando la tristeza
y otras ríen con sonoras carcajadas.

Hay palabras huidizas, sigilosas.
Y las hay osadamente descaradas

Hay palabras que estallan en el grito
y hay otras que mueren, de calladas.

 

 

 

 

 

HAY VOCES QUE NO PUEDEN QUEDAR EN EL OLVIDO

 

 

Hay voces que no pueden quedar en el olvido
Que surgen del profundo sentido del acervo
Que fascinan, distienden la función del sonido
Que asimilan el icono en  morada del verbo

Que dispersan las alas de cada pensamiento
dentro de los límites que alterna la conciencia,
dando a la pregunta la respuesta y el aliento
que sea al mismo tiempo referente advertencia.

Que avizoran el arte que envuelve a la metáfora
y plasman las virtudes que renueva el lenguaje
reflejando el aroma desnudo del mensaje.

Con palabras al aire de la flor que elaboran
se alejan de las sombras oscuras del paraje
y una estela de magia acarrean en su viaje.

 

EL ECO

 

El sonido que oscila en la penumbra
replica aquello que mide el pensamiento
el paso del instante sopesa lo añadido
aunque el eco vital simule ser silencio.

Los fonemas evaden el lenguaje aprendido
enlazan, implosivos, soledades triviales.
No responden al aire espirado del sonido
que la grafía inserta en los canales vocales.

Los ecos reverberan inventando la imagen,
Ya no vibran sonoros como en la edad de oro
usurpan el idioma, discursivos, locuaces,
al oído declaman el resuello del lodo

HAY UN DIA….

Hay un día en que nacemos
a las deliberaciones y a las ausencias
y de pronto surgen puertas
que se pueden abrir y rescatarse
y dejar de jadear en la impotencia
Cuando se parten
los hilos de la noche,
y el ángulo del cielo se distrae
en alas de gaviotas
y se expande
con apagadas auroras

Durante tanto tiempo
hemos ejercitado la esperanza
como idiotas
incapaces de desmembrar
la realidad que nos devora,
viendo como la soledad y la injusticia
se disuelven en la ignota
austeridad improba de la historia

Entonces, arrebatandonos
el reverso de las sombras
nos abordan
los piratas de guantes blancos
de jaquet y de librea
que invaden nuestro barco
y arrasan nuestra tierra

Son las heridas
de nuestra propia ausencia,
la amarga historia escrita
sobre la piel de las ideas
sobre el aire que mece las ramas
sobre el silencio de las praderas

EL BOLICHE

cuentos y poesiasMi blog


wp-el boliche

Relucen en la página los vientos de Avenida.

Y en el estrecho asfalto,

Las luces que refulgen y apenas si palpitan,

fulguran en carteles. Colores irisados.

En el aire, la música, retumba sin cesar.

Contornos de figuras menean su envoltura

caracoleando en busca de su estertor final.

 

Y lucen sus pétalos, pimpollos al vacío,

sus lunas y sus glorias, gladiadores sin par.

Y buscan en las copas, vislumbran el hastío

que cada madrugada los vuelve a convocar.

 

Se colman de una aureola que nunca los conforma.

– títere desmañado que solo logra bailar-

Convierten en ultraje cualquier ala caída

desde el confín del mundo

hacia la inmensidad !!!

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ES PRECISO…

_33471_2652014_El 25 de Mayo en la Plaza de las Carretas más de 4 mil vecinos se acercaron a festejar y cantarle a la Patria

Es preciso salir a venderle flores de primavera
a las gentes que pasean por las plazas
de la ciudad. La Ciudad vestida de fiesta.
Adornada con árboles de ramas coquetas
y troncos tejidos al crochet.

Es preciso salir a mostrar las alas de los pájaros
y los guardapolvos blancos de los niños
y las bandadas alegres de adolescentes
que cruzan la Avenida, y se detienen
a gorjear, como las aves, cantos
multicolores, y oleos refulgentes.

Es preciso salir a arrojar las mentiras
en las papeleras que los dignos,
desparramaron, con pulcritud, por nuestra tierra.
Para que, de a poco, limpiemos las calles
y rescatemos los implementos
que nos separan de tanta hipocresía

Desde las facciones de todos los sueños
que nos recortaron híbridas penumbras.
Desde aquellas alas que emprendieron vuelos
Desde las tormentas que inventaron cielos
Y nos dibujaron esfinges de acero.
Desde aquel misterio de nuestros ancestros
y desde el silencio de todos los miedos.
Es preciso que dejemos la sonrisa,
tatuada en llama viva, en un rincón
y, en los inmensos universos transparentes,
colmemos de atributos, la pasión.
Es preciso el rugir de la energía,
en verso y ritmo, victoreando la región.
Desde el idioma con que sobrevivimos.
Desde la bandera y la razón.
Por esa libertad que conseguimos.
es preciso dar vervo al corazón !!

EN EL BAÚL DEL DESVAN

en el baul del desvan

Quiero guardar ciertos rastros de memoria
en el baul del desván.
Quiero deshacerme de algunos fragmentos
signados por relojes
que dan vida al tiempo
sobre el reflejo del recuerdo.
Pero la luz que alumbra el abismo
de mis sueños,
empalidece y se apaga
sin piedad,
en los laberintos del olvido.
Sellada por las sombras oscuras
de la muerte
recorro el territorio
de las causas vividas.
Los días y los rostros. Fantasmas
deambulando por las humeantes ruinas
de un ayer invertido de quebrantos.
Abrazo los despojos de mis amaneceres
turbios, desprovistos,
sin mas vuelo, que el vuelo
de mi llanto.

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